La folie croît

Je nous revois, il y a quelques années encore, nous précipiter sur le blog les jours de faits divers, tels des clébards accourant le long du grillage qui borde la RN. Il s’agissait d’être premier sur le coup, à couvrir la bévue d’un politique, la bouffonnerie d'un comédien, l’inélégance d’un journaliste... Tarder, c’était prendre le risque que Kroulik ait déjà défouraillé le photo-montage définitif. Que Léstat ait déjà épandu ses proses obsédantes et épuisé tous les jeux de mots qui faisaient mouche. Que Beboper ait déjà écrit la morale de l’histoire. Que Skymann ait fait prout. Que Fouquet ait pris la dernière bière de la glacière. 

Que voulez-vous, à cette époque l'abracadabrance ne se présentait pas tous les jours. Seulement une fois par quinzaine. Elle faisait relief dans un quotidien aux semblants de normalité. On l’entendait venir, on ajustait le fusil, pan ! et on retournait sur sa paillasse jusqu’au prochain passage de train. Il pouvait encore se passer des jours sans qu’une actualité désole, qu’un pan de monde s’écroule laissant voir l’effarante pourriture grouillant sous l’enduit. Entre le dérisoire du lundi et le désastre du vendredi, on avait le temps de poser la plume et de reprendre ses esprits. 

Aujourd’hui c’est une autre affaire. Tout se multiplie et s’enchaîne. Qui a le temps d’écrire 1 500 signes à peu près perspicaces avant que la vague suivante ne vienne balayer le chaos pour le remplacer par un autre chaos ? Twitter est le seul exercice de blog possible dans le temps imparti - et quel exercice misérable ! Aujourd’hui, tout se présente déjà incroyable, déjà exagéré, tout est ridicule sans nécessiter d’être ridiculisé. Essayez simplement de vous remémorer la liste de ce qui vous a estomaqué ces trois derniers mois... Impossible. L'aberration est quotidienne. Aujourd’hui, ce sont les ministres droits et peignés qui parlent de partition, de guerre civile, de séparatisme, en des termes que le pire droitard complotiste des années 90 n’osait même pas utiliser. Aujourd’hui, aujourd’hui... Comment crier au fou alors qu’on est soi-même soumis à des hallucinations quotidiennes ? Alors que soi-même on se promène dans la rue au grand jour avec un masque respiratoire sur le nez ? 

On ne rit pas sous la tempête. On n’analyse pas, tambour battant, depuis l’intérieur de la machine à laver. Il n’est plus vraiment temps d’amuser ni d’écrire. Il n’est plus temps de prédire. Il est temps d’enfouir et mettre à l’abri ce qui peut l’être. Et ne plaignons rien ni personne, surtout ! Ce qu’il se passe est souhaité ou du moins consenti. Soumission. Désertion. Regard au plafond. Plus d'innocents désormais. Personne qui puisse dire qu’il ne sait pas. 

“Ne cédez pas aux Cassandre !” qu’y disait - Cassandre dont le tort était d’avoir raison et de n’être jamais crue.

Portrait du littérateur en son paletot

 

Cette rumeur caniculaire, c’est celle de mille jets d’eau tiède rebondissant à travers les murs de papier, ruisselant d’appartement en appartement sur les corps chauds des mignonnes, toute théorie de citadines accablées, cherchant dans le pommeau salvateur le remède à l’anéantissante pesanteur dans la nuit écrasée de chaleur –  corps d’albâtre, corps de miel, poignets délicats, toutes mille variétés, brillants petits fessiers pommelés français, bien élevés, de race, en coquinerie – errant dans des chambre étrangères, incapable de trouver le sommeil au bord de lits défaits, je cherche, je palpe… des bibliothèques inconnues. Je suis à Paris ! Paris !

Je descends, je m’aventure, les rues désertes, les bars du quartier ouverts la semaine dernière, les ravissantes clochardes attablées une clope au bec un verre de blanc à la main, je file, je marche, Strasbourg-Saint-Denis, allures de bas-empire, Babel luxuriante, tous les peuples de l’empire y dégorgés ; je suis pas dépaysé, peut-être en état d’ivresse, un peu, légèrement, je me retourne, convulsif : qui donc me colle aux basques ? Mauvais rêve, delirium peut-être… C’est Chichnarfne ? à mes trousses ! Il me suit depuis Helsingfors ! louche loufiat ! Sans passeport ! c’est ça l’Europe !

Le son du jour qui sue des rouflaquettes

 

Élite intellectuelle

À son origine, le terme "méritocratie" est péjoratif, inventé par Michael Young pour les besoins d'une social-fiction dystopique écrite dans les années 50 : L'Ascension de la méritocratie. L'auteur imagine la dérive autoritaire d’une société où une élite de diplômés et d’experts, se considérant éclairée, ne veut plus prendre le risque de laisser les masses non savantes jouer avec la démocratie.

Le livre, que je n’ai pas lu, préfigure avec cinquante ans d'avance une certaine actualité où les pouvoirs politique et économique sont concentrés par une “élite intellectuelle” formée dans les mêmes quelques écoles, dépensant pour le capital éducatif de ses enfants afin d’assurer sa reproduction sociale, et se méfiant comme d'une lèpre de la classe des “non diplômés”. Le narrateur, commentateur réjoui et satisfait n'ayant cesse de louer le système, rappelle lui aussi non sans un certain trouble notre cher Christophe Barbier.

Aujourd'hui, la réalité de la fracture sociale et politique contre laquelle le livre mettait en garde est quasiment admise, objectivée par l'événement des gilets jaunes et les constats des meilleurs observateurs de notre temps. Il conviendrait toutefois de prendre quelques précautions en définissant plus précisément ce que l’on entend par "élite" ou "bourgeoisie intellectuelle", et de ne s'en exagérer ni l'élitisme, ni l'intellectualité.

Les happy few dont on parle sont en réalité assez nombreux, s'accumulant derrière la vaste catégorie CSP+, qui mêle à la bourgeoisie classique toute la génération montante d’une classe moyenne aisée. Ça fait du monde. Et si l'on qualifie cette élite “d’intellectuelle”, c'est davantage par opposition à “manuelle” que pour souligner une faculté d'esprit extraordinaire. Bien au contraire, il est frappant de constater combien les jeunes de cette classe “privilégiée” ont tout autant été concernés que les autres par l’effondrement de la culture générale, du savoir et de la civilité.